Octavio Paz, 100 años

Hoy, 31 de marzo, es el centenario del nacimiento de Octavio Paz, poeta mexicano, premio Nobel de literatura en 1990.

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La mirada

Recuerdo el año que estuve viviendo en Nueva York, compartiendo casa con otros cinco profesores españoles que, como yo, impartían clases en institutos de Secundaria. A la hora de la cena hablábamos de la ciudad, y yo tenía la sensación de que vivíamos en cinco ciudades diferentes, a pesar de que teníamos todos la misma edad, el mismo trabajo y el mismo lugar de origen. Puede que existan ocho millones de ciudades que comparten un mismo nombre, Nueva York; una para cada uno de sus habitantes. Pero además estoy convencido de que ahora la misma ciudad ya es otra, porque aun siendo la misma, yo no la podré ver con los mismos ojos. La escritura refleja lo real porque es subjetiva. Nueva York, Barcelona o Albacete solo existen como y cuando las miramos. 

Del libro Escribir de Enrique Páez [1955- ].

Magnífico.

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gente que lee (2)

Hotel lobby [1943], óleo del pintor estadounidense Edward Hopper [1882-1967].

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Mezclando cosas

Estos días ando con varios libros a la vez, como muchas veces últimamente. En estas últimas semanas he terminado La prisión de la libertad de Michael Ende, Memorias de una vaca de Bernardo Atxaga, Capitán de mar y guerra de Patrick O'Brian y El Mago de Oz de L. Frank Baum. Entre uno y otro le hinco el diente a los cuentos de Alice Munro (que me tienen maravillado) y cuando vengo a Madrid me ventilo unos cuantos articuentos de Juan José Millás.

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Bibliotecas

Parece que la "crisis", o lo que sea, me ha vuelto a llevar a las bibliotecas.
Hubo una época, cuando aún vivía en Hortaleza, que fui un usuario compulsivo de la biblioteca del barrio. Luego, con las mudanzas y con la posibilidad de comprar los libros, se me apolilló el carné.
Ahora vuelvo a usarlo y me encanta: la biblioteca de Puerta de Toledo cuando voy a Madrid, la del Centro de Humanidades de La Cabrera, la municipal de Buitrago...

gente que lee (1)

Marilyn Monroe [1926-1962] fotografiada mientras leía por el fotógrafo estadounidense Elliott Erwitt [1928- ] en 1956.

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Por eso escribo

Escribo para sobrevivir. Para tener una vida interior, que viene a ser lo mismo. Escribo porque escribir me produce placer. Porque me hace sentirme un ser humano. Un ser libre. Escribir para uno mismo es el origen de la literatura. Es el punto de arranque de la auténtica literatura, y de la libertad. No tiene nada que ver con los premios. Nada que ver con la moda ni con el consumo. Escribo por amor al lenguaje. A las palabras. A la voz. Es lo que más respeto. Por eso escribo. Únicamente por eso escribo.

Cita del escritor chino Gao Xingjian [1940- ], premio Nobel de Literatura en el año 2000, encontrada en el libro Escribir de Enrique Páez.

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La prisión de la libertad

A Michael Ende [1929-1995] se le conoce (casi) sólo por Momo y por La historia interminable, pero cada vez que cae en mis manos algún libro suyo que no conocía descubro que es más y más interesante.
Estos días he leído el libro de relatos La prisión de la libertad, muy sugerente, muy borgiano (a veces de forma muy explícita), y que no estoy muy seguro de que sea literatura infantil-juvenil, porque me ha parecido muy recomendable también para adultxs, igual que me ha pasado cada vez que he leído Momo.
Una joya.

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